Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

БЛИИИН!!! СРОЧНО!

Провайдер сообщил, что планирует переезд на другие серверы. Сайт временно (?) сдохнет.

Скоро начнётся.

Прошлый раз такое было меньше года назад и заняло порялка месяца.

Надеюсь, всё пройдёт нормально...

 

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 87
Авторов: 0
Гостей: 87
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Версии о блудном сыне. Часть 2 (Лирика / религиозная)

Автор: Зоя Верт
Решил, что не хочет знать
Домашних, отца и мать —
Собрал потихоньку скарб,
Билет заказал в плацкарт,

Уехал — на край земли,
Чтоб сродники не нашли.
И стал в одиночку жить
Да совести зов глушить.

И плакала в голос мать,
И горько вздыхал отец.
Но вечно ли тосковать?
Утешились, наконец.

Улиткой ползли года.
Спешил ко Христу всегда
Горячих молитв поток.
И вот заболел сынок.

Лежит, не встает почти,
В аптечке — шаром кати.
И нет никого кругом —
В лесу одинокий дом.

Как ночи его страшны!
Но снятся о детстве сны —
Подходит, садится мать
Усталая на кровать,

И песни текут рекой,
И в доме царит покой...
А утром заря — черна,
И душу гнетет вина.

Рыдает, сошел с лица,
На помощь зовет отца,
Прийти умоляет мать —
И к Богу спешит взывать.

И льется с небес поток
Прощения — любит Бог.
А где-то в краю родном
На кладбище мать с отцом...
___
Зоя Верт

© Зоя Верт, 19.12.2018 в 16:32
Свидетельство о публикации № 19122018163233-00424364
Читателей произведения за все время — 17, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют