Не то что по-особенному злая,
Такая - без особенных затей,
Такая бесприютно-городская
Стоит погода.
Ветер из когтей
Деревьев всё никак не вырвет осень,
Да и не так чтоб, судя по всему,
Стремится вырвать.
Но проснёшься в восемь -
И непонятно слабому уму:
Зачем проснулся?
Спать ещё полгода
За толстым запылившимся стеклом:
Всё та же на дворе стоит погода,
Всё тот же кот свернулся под столом,
Всё те же тапки разноцветной масти,
Паршивец-пульт, потерянный с утра,
С экрана - сказки, мутные, как пластик
На чайнике, что сдох ещё вчера.
Вот так и ты в свой срок и в полной мере,
Шипя, плюясь и брызжа кипятком,
Какашкой космонавта в атмосфере,
Не устояв пред общим бардаком,
Сгоришь.
И все победы и печали,
Высокий штиль и полное фуфло,
И Пушкин, и кривой китайский чайник,
Осядут невесомо на стекло.
И некто, меру времени утратя,
Поскольку пьян и на душе разлад,
Слегка протрёт окно несвежей тряпкой...
Протрёт, чтоб лучше видеть звездопад.
