Пытаясь припомнить, - а кто же я есть?
На пиво в кармане, увы, ни копейки,
И память устроила страшную месть.
Роятся события, даты и лица.
Быть может, я - книга? - Дюма, Мопассан...
И ветер листает, листает страницы,
Запоем читает подмокший роман...
А может, я - номер бесплатной газеты?
Реклама Билайн и железных дверей,
И будут меня изучать до рассвета,
Таращиться слепо глаза фонарей...
Замёрз невпопад. Разве мёрзнут газеты?
Дрожу как последний осиновый лист.
Я что-то хорошее знаю про лето...
Я знаю... Но что?... Память, падла, молчит.
Вполне допускаю, что я - это листья,
Усталые листья осенних аллей.
Завидуем к югу летящим туристам
И стаям заклиненных дылд-журавлей...
Вон дворник идёт, потрясая метлою.
Сметать меня с лавочки будет, видать.
Скамейка, укрытая палой листвою,
Прекрасна! - Да только ему не понять.
Сажусь... Вижу в луже опухшую рожу.
Вот ужас! "На помощь, - кричу, - караул!
Тут, в луже, товарищи, граждане, - бомжик...
Он, кажется, это... того... утонул."
_____________
"ПНС" тур-377, 3-е место
