Был ясный день, и ветер стих, и было то в раю.
Сидела Ева на траве, вблизи росла морковь,
Вдруг вспышкой рифма в голове всплыла: морковь-любовь...
С тех пор стихи их – по канве: «Начну писать с ноля.
Но я порылась в голове – и есть одна мысля!
В конце концов, во мне течёт твоя, Праматерь, кровь,
И нет сомнения насчёт тематики – любовь!»
Любовь мудра, любовь хитра, с ней счастье, рабство, власть,
Любовь – болезнь, любовь – игра, и химия, и страсть.
С ней мы рождаемся, живём уж множество веков.
Не зная, сочинять о чём, – пишите про любовь.
