I.
Принимая выспренние муки,
в кухонном убогом метраже,
Муза истерит, раскинув руки,
в тонкой лайке, цвета бланманже.
Не родив ни строчки, ни куплета -
тяпнули за творческий союз.
Всё равно, искры меж нами нету...
Но, хотя быть может - это плюс.
Пр.
Даже после третьего стакана –
чуйка шепчет: «Быть большой беде»…
«Добрый» барин, дедушка Зюганов,
надо что-то делать и т.д.
II.
Наглая, как жулик из РосНано -
хочет инвестиции изъять!
У меня же, кроме тараканов,
нету не хрена, седая бл@дь!
Если вдруг, затасканная шмара,
залетит случайно от меня?..
Мне не пережить того кошмара.
А, потом, куда девать коня?
ПР.
В крайне напряжённой обстановке –
чуйка шепчет: «Быть большой беде»…
Дорогой товарищ Жириновский,
надо что-то делать, и т.д.
III.
Сивый мерин – это вам не пони.
Не на что Пегаску содержать.
Он через неделю двинет кони.
А, потом, куда-то надо срать.
Правда, впечатление такое,
что лошара всё же заходил.
Навестил морального изгоя…
Выпил, порезвился, наследил.
ПР.
Словом говоря, пейзаж угрюмый.
Чуйка шепчет: «Быть большой беде»!
Господа-статисты из Госдумы –
скиньтесь Росинанту на биде…
От щедрот раздутого бюджета,
отстегните сущие гроши
престарелым Музе и Поэту –
на похмел измученной души…