Когда из давних, дальних странствий
Я возвращался в отчий дом,
Константы превращались в стансы,
Пережитое в хлам и лом.
И на чердак, до новой встряски:
Летят вселенные во тьму,
А я палитру предал краске
На холст, перенеся судьбу.
Она отдельно от меня
Теперь висит легко, картинно,
От странствий только якоря
На глубине и дремлют мирно.
Но… снова на палитре краски,
А значит странствия и бег
И я на «проводе» и в связке:
И сцеплен, и открыт для всех.