не брильянты, поместья да кители,
а тела их устало-болезные
с увереньями, что, мол, железные.
Нам оставили хрупкие матери
самобранок потертые скатерти,
фотографии (мол, всё как надобно)
и улыбок волшебную радугу.
Нам оставили папы растерянность
и желаний своих неумеренность,
тот порыв, что для юности свойственен
и что кажется глупостью осенью.
Нам в наследство досталось страдание,
не эпоха – развал, умирание:
идеалы, нас в детстве вскормившие,
замерзают на улицах нищими…
Здравствуй, новое и непривычное!
Как на Пасху скорлупка яичная,
раскололось красивое прошлое
на какое-то грустное крошево.
Только в памяти нашей по-прежнему
вы – красивые, юные, нежные,
и ждёт счастье вас в будущем верное,
как вы ждали ребёночка, первого.