Вдаль караваном шли города и годы.
Если в друзья закрался один мудак,
Эта беда — не пуще плохой погоды.
Благослови болезного: добрый путь!
Камнем ко дну катиться — всего лишь, выбор.
В круге рождений каждый когда-нибудь
Птицей парил — и падал безвольной глыбой.
Кто-то хотел казаться, а кто-то — был,
Кто-то сорил словами — бросал на ветер.
Время текло рекой, охлаждая пыл.
Ливень ронял на плечи косые плети.
Ты, распрямляясь, шёл — не считал шагов,
Не задавался даже вопросом: кто ты?
Время играло музыку для богов,
Сослепу и в твои попадая ноты.
Ты не просил награды, не ждал чудес,
Не преклонял колени под сводом храма.
Не славословил тех, чей фальшивый вес
Был подтверждён лишь лайками в Инстаграме.
Не упивался кровью своих врагов,
Не вдохновлялся правдой чужих пророков.
Время писало повести для богов —
Спешно твоей рукой выводило строки.
Кто-то не вышел кармой — но рвался в бой.
Кто-то играл в мессию, а стал мессиром.
Чья-то судьба решалась сама собой...
Ты — просто шёл, хоть было темно и сыро.
Время дышало гарью минувших смут,
Веяло пыльным запахом вечных истин...
Где-то за горизонтом — предел всему.
Правда, пока ещё горизонт не виден.
