Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 467
Авторов: 0
Гостей: 467
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Т Р Ё П

- Привет! Сколько лет, сколько зим!
- Ага! ЗдорОво! Не ожидал встретить.
- Как ты?
- Да вот, сдал!
- Ну и молодец!
- Так вчера своим и сказал: сдам, - говорю, - и всё!
- Ну и правильно! А то губят леса, понимаешь. От деревьев кислорода прибавляется.
- Это конечно. Я недавно спининг купил. Думал, что рыбёха огромная попалась, а это коряга плавающая. Тьфу ты!
- Да ладно, успокойся. У моих соседей ещё хуже. Купили билеты на концерт, а вся выходная обувь в ремонте. А послушать Шаляпина хочется. Надели дамы длинные платья, на ногах домашние тапки. А мужчины – сапоги хромовые, как будто офицеры, к дамам приставленные. Сидят в ложе, ждут начала. А тут объявляют, что Шаляпин уже много лет назад умер, поэтому выступать не будет.
- Да... Незадача... А что это у тебя с ушами?
- Не знаю, а что?
- Нету их у тебя.
- Не может быть! Вчера ещё были!
- Глянь-ка! Вон они на дереве висят!
- И правда!.. Постой-постой. Уши-то не мои, мои были варениками. А эти остренькие. Давай народ спросим, может, кто потерял.
- Эй, женщина! Не вы уши потеряли?
- Сам дурак!
- Дедушка, а дедушка, не ваши уши воон там на дереве?
- А? Чаво сказал, сынок?
- Да ладно! Брось! Не видишь что ли? - они все рыжие.
- И то правда.
- Слушай, а как там Паркуптинтус поживает?
- Мирофтулус, что ли?
- Ну да, я и говорю – Нидацолупос.
- Да что ему сделается! Объелся пиявками, ноги до облаков раскидал, руками за бабушкин сундук держится. Мы всем миром к нему ходим. Пластинки крутим. Он твист любит.
- Уж лучше с парашютом...

© Людмила Куликова, 12.10.2007 в 00:54
Свидетельство о публикации № 12102007005435-00041410
Читателей произведения за все время — 168, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют