Пронесет сквозь время и жизни,
Бумерангом в ночь унесет,
Сохранив юности письма.
Все, о чем ты , страдая, писал,
Все, что память хорошего стерла,
Чего не воплотил, не познал,
Но что так хотелось исполнить.
Все стихи о любви и о нем,
На бумаге соль слез и ревность,
И тоска, заходившая в дом,
И с годами пришедшая зрелость.
Я сижу в тишине у окна,
Рассказав кошке жизни страницы,
И печально, что вновь я одна.
И что счастья пока лишь мне снится.