С остатком гонорара
Я заглянул в мясной отдел базара.
Не оценив широкий жест гусара,
На весь остаток денег,
Целиком,
Полукопчёной,
Краковской,
С жирком,
Швырнула продавщица на весы.
И на карман с пакетом колбасы
Немедля, точно компасы,
Все псы
Вдруг повернули влажные носы,
Голодными слюнями истекая.
Короче, диспозиция такая:
Иду с базара.
В арьергарде псы.
В одном кармане палка колбасы,
В другом – бумага, ручка и стихи.
Не бог весть что: наброски да штрихи.
Немного зёрен в куче шелухи.
Устало шкандыбаю по шоссе,
Спеша к себе домой.
А мысли все,
Конечно же,
О ней.
О колбасе.
Но как же так?
Неужто для поэта
Куда важнее колбаса вот эта,
Чем сладкий плод измученной души?
Ну, то бишь, эти самые стиши?
Не должен ли, подумал я, поэт
Голодным быть и тощим, как скелет?
Не должен ли поэт едой простой
Довольствоваться, точно Лев Толстой,
Всегда ходя в толстовке и босой,
Отнюдь не соблазняясь колбасой,
Которая таит в себе угрозу
Свести поэзы в жизненную прозу?
О, господи, ну на какого пса
Мне без стихов вот эта колбаса?
Увы, увы, безмолвны небеса.
А эта дрянь лежит себе в кармане,
И ароматом, сволочь, так и манит.
Опять же, жаль потраченные мани.
Чай, всё же, не заморские юани,
Свои, родные, кровные рубли.
От этих мыслей далеко ли до петли?
Чтоб мозжечок, как "Windows", не вис,
Фантазия пошла на компромисс,
И вот прочесть, в итоге, могут все
Балладу о стихах и колбасе.
:)
