Мелькают дни, как кадры киноленты.
Становятся бледнее и привычней.
И, утром просыпаясь, знаешь точно,
Как всё в клише уложится до ночи.
И хочется опять вернуться в лето,
Где каждый миг – тебе подарок личный,
Там в мыслях – луг, духмяный и цветочный,
А в звёздах - обещаний многоточьях.
Устав от будней, цель себе рисуешь.
Но выбор цели (словно вор наметил,
Позарившись на дальнее, чужое) -
Ошибочен, а часто и печален.
И, кажется, найдя любовь иную,
Забудешь обо всём другом на свете…
Как в омут, безрассудно, с головою,
Бросаешься от тёплого причала.
И боль потери чьей-то не тревожит.
Обидел? Предал? Всё сейчас не важно!
Но вдруг душа споткнётся: где же нежность?
И бал закончен – выпорхнул из зала…
Отрезок жизни важный, видно, прожит.
Вернуть нельзя, что пройдено однажды.
И – гром внезапный: счастье было прежде.
Трагической ошибка оказалась…