Играет, с облаком кочуя.
И что июль ему ответит,
Бродяге-ветру? Как хочу я,
Что б он ворвался в это лето -
Романсом – всплеском жарких линий,
И отозвался «в осень где-то
Далёким криком журавлиным».
Но осень – позже. Осень – дальше.
А нынче росы светят в травах.
Их влага – чистая, без фальши,
Им вкус тревоги не по нраву.
Июльский ветер гладит плечи
И расплетает ивам косы.
Он шепчет: «Счастье недалече…
Не верь, что рядом бродит осень…»
А росы летние обманны:
В них сладость клевера и мёда,
Но привкус боли и тумана
Полынь привносит - несвобода.
Так отчего ж так сердце жаждет
Прохладной свежести рассветной?
И верит истово: однажды
В судьбу вернётся летний ветер…
30.07.17
