Я сел за стол, желая сочинять.
В сознании – абстрактные картины:
Леса и реки, горы и долины...
О чём мой стих, мне надобно понять,
И сделать это раньше, чем усну...
Мелькнул в окне последний луч заката.
Исполнив предписание «стаккато»*,
Луч зацепил незримую струну.
И сразу успокоилась душа,
Закрылись и потяжелели веки,
Расслабленно и медленно дыша,
Впадал я в сон, но оставался некий
Фантом, что не давал спокойно спать.
– О чём же стих? – не унимался нытик...
Я вдруг созрел (какая благодать!):
– Отстань! А на вопрос ответит критик.
_________________________________
* отрывисто
