Собирая цветы на обочине смерти,
И немые глаза смотрят вверх с укоризной:
Ну когда вы уже успокоитесь, черти?
И никто эту участь с тобой не разделит
В безвозмездно покинутых кем-то владеньях,
Словно боги уснули в холодных постелях,
Обживая чертоги своих сновидений.
И никто никого не попросит остаться,
Помогая бежать из уютного плена.
Одиночество — это, всего лишь, константа
В уравнении гибели сотен Вселенных.
Кто не знает любви — никогда не спасётся,
И не всякий, имеющий уши, услышит.
Но пока не погасло усталое солнце,
Будут войны — под видом заботы о ближних.
Будут войны — во имя кровавой победы.
Будут войны — за призрак желанного мира.
И куда удерёшь ты с несчастной планеты,
Обескровленной дрязгами дутых кумиров?
Есть ли смысл заливаться дурманящим пойлом,
Если пьянство едва ли ускорит развязку?
Ты корнями врастёшь в оскудевшее поле,
Чьи бесплодные почвы — зыбучи и вязки.
Нашей капсулой времени станут не книги —
Заменившие храмы торговые центры...
Потому бытие — ожидание мига
Не конца, а разрыва с гнетущей плацентой.
Но пока ты отсюда с почётом не изгнан,
И хозяин, проснувшись, тебя не заметил,
Без опаски иди по обочине жизни,
Пожиная плоды на обочине смерти.
