Всё снятся мне маки в минуты рассвета,
пылающим полем – безумие цвета –
так свежи, что глаз оторвать невозможно...
На диком лугу, не надышишься всё же!
Прохладно и тихо. В бутонах, цветное
спит время, наверное, всё же хмельное.
И вымакать хочется корочку хлеба
в медовой тиши, и напиться бы небом.
Но здесь тишина тяжелей позолоты.
Колышется мак – удивлён, большеротый.
Секунду, как в поле трассируют пули,
со свистом срезая соцветья июня.
И в памяти жмутся до боли мне ясны,
И эхо уносят далёкие вязы,
В зелёных слегка обомлевших ладонях.
Немое, не плачут поля после боя...
Измучает сон. Корку хлеба ломаю,
И молча кормлю голубиную стаю.
.
