В смуглых косяках горящих зданий,
Подожжённых спичками страстей,
Скрипки пели о ничтожности страданий
Перед неизбежностью. Но чей
Голос из подвалов, из потёмок,
Сгрудившись в комочек, чуть дыша,
Плачет, словно маленький ребёнок?
Ты ли это? Ты, моя душа?..
И дома, сгорая, стали хлипки;
Рушились крылато этажи,
И опять в чаду запели скрипки –
Что-то роковое для души...
И, казалось, это всё – не с нами;
Рассосётся призрак – только тронь!
И ещё, казалось, скрипки сами
Разожгли в душе моей огонь...
Точно кто-то в эту же минуту,
В том же самом страшном, гиблом сне
Пил за всех оставшихся цикуту,
И твердил, что истина – в вине.