В струи тёплые её –
И в блаженстве замираю,
И впадаю в забытьё.
Только тёплый ветер дышит
Ароматом луговым,
Да письмо крылами пишет
Птица родичам своим.
И никто сейчас не может
Моей неге помешать.
Разве что-то есть дороже,
Чем о времени не знать?
Разве что-то есть покоя
И желанней, и добрей?
Есть, но что это такое –
Не познать душе моей.