И он - капитан первого ранга.
Навешали себе рангов
и, как шпроты, без аквалангов
в омут водочный.
Я и Серёга с Лодочной.
Не аквалангисты мы. Капитаны.
Наши корабли - гранёные стаканы -
- по просторам стола рассекают морские шири.
Мы с Серёгой лучшие капитаны в мире!
Вот встречным галсом дымящуюся гряду Курил...
(А ведь вчера изо всех сил
сам себе клялся, что бросил!
Или позавчера?..
Ох, ма... За окном-то осень!
(Кто-то кого-то, и взаправду, бросил...))
Двадцатого августа юбилей у Светки...
Октябрь расплакался.
Сквозь голые ветки сопливых ясеней
трамвай салютует букетами трассеров.
Телевизор лыбится таблицей-сеткой:
"Ну что, капитаны, опять в кругосветку?"
Августа двадцатого
Светкин юбилей...
Что ж теперь?
Накатывай!
Да по новой лей...
"пропито" - не "прожито".
Людям ли судить?
Зеркалам? (ох, рожи там...)
Может их побить?
А побьёшь, что толку-то?
Светка где-то ТАМ...
Книгами по полкам мы...
Бог с ним.
По гробам.
И плывут кораблики
в сказочную даль.
Мрут по лавкам зяблики.
Жаль?