Уборочной страдой приходит осень,
Моторов рокот по полям звучит,
И клонятся тяжелые колосья,
Как солнышка созревшего лучи.
И прячутся в предутреннем тумане,
Сливаясь с небом, где-то там вдали.
Идут по полю хлебному комбайны,
Срезая спелый колос до земли.
А пыль летит на легких крыльях ветра,
Обветренные лица так смуглы,
Так тяжело даются километры,
Срезаются последние углы.
И сутки стали сжаты до предела,
И стрелки на часах торопят бег.
Убрать хлеба, какое это дело,
Ответит деревенский человек?
Ответит про холодный блеск заката,
О чем поют осенние ветра?
Как холодна вечерняя прохлада,
Как заунывна песня комара.
Так что зовет? Каких сокровищ гроздья
Работать так, не тратя лишних слов.
Наш вечный зов,- созревшие колосья,
Земли усталой материнский зов.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 379
Авторов: 0 Гостей: 379
Поиск по порталу
|