Уборочной страдой приходит осень, Моторов рокот по полям звучит, И клонятся тяжелые колосья, Как солнышка созревшего лучи. И прячутся в предутреннем тумане, Сливаясь с небом, где-то там вдали. Идут по полю хлебному комбайны, Срезая спелый колос до земли. А пыль летит на легких крыльях ветра, Обветренные лица так смуглы, Так тяжело даются километры, Срезаются последние углы. И сутки стали сжаты до предела, И стрелки на часах торопят бег. Убрать хлеба, какое это дело, Ответит деревенский человек? Ответит про холодный блеск заката, О чем поют осенние ветра? Как холодна вечерняя прохлада, Как заунывна песня комара. Так что зовет? Каких сокровищ гроздья Работать так, не тратя лишних слов. Наш вечный зов,- созревшие колосья, Земли усталой материнский зов.