Почему я плачу, слушая Пинк Флойд?
То ли молодость «ревёт белугой», то ли психодилия,
То ли вспоминаю, как московский Бройд
Открывал Москву и разливал, как «Лидию».
Почему теперь янтарь тех дней
Только ярче и прозрачней всех тысячелетий?
Дни сгорают, всех свечей горей,
Ярче всех глаголов, междометий.
Отпускаю… Пусть. Лети, лети
Эта жизнь, похожая на гребень.
Расчесало время, темень – во светИ,
Выбил на прощанье искру кремень.
Потому и плачу, слушая Флойд Пинк
И плачУ по всем счетам кромешным,
В джазе умирает ли бессмертный «свинг»,
И святой, и самый грешный?