Все реже новость за моим окном,
Что даже белые, порою ночи,
Мне снятся в сумраке ночном...
Но я боюсь, признаюсь откровенно,
Что перестанет дух тревожить мне,
Пасхальный звон, как незабвенный,
Иль свежесть утра девичья в окне.
Еще боюсь утратить одержимость,
К любимым скверам, улицам, дворам,
Как в юности за ложную красивость,
Теперь я скуп и дней уж не отдам.
Когда умру, зови меня - природой,
Я это право честно заслужил,
Мне было дорого любое время года,
Но больше всех - я осень полюбил.
