Жил да был художник скромный,
Грунтовал свои холсты.
В мастерской своей укромной
Он писал на них цветы...
Люди в гости заходили,
Их художник привечал,
И, хотя они чудили,
Зла он в них не замечал…
Но случилось вдруг плохое:
Кто-то в маске стал ходить,
Как убоище глухое —
На холсты помои лить.
А художник удивлялся
И картины отмывал,
Но злодей не унимался —
Вновь и вновь их обливал!
Только грязь не приставала
Ни к цветам и ни к холстам,
Лишь мерзавца обдавала
И стекала по устам…
***
А мораль сего рассказа
И прозрачна и ясна:
«Если кто несёт заразу,
То душа его —черна.
И отвратнейший маратель
Будет изгнан и забыт,
А картин любых создатель
Скоро станет знаменит!