Где проезжал троллейбус мой,
Одна внушительная дама
Мне стала на ногу собой.
И, подбоченившись сердито,
Вдруг заявила с хрипотцой,
Чтоб я «убрал своё копыто»,
И «не выделывал лицом».
Я пригорюнился, не скрою,
Обидно, право, господа.
Ведь я стихи пишу порою,
И даже в рифму иногда.
Во мне порыв и благородство,
А примитивное хамьё
Принять не может превосходство
Столь очевидное моё.
-Копыто, значит, вам мешает?! –
Я громок сделался и лют, –
Меня поэты уважают!
Меня на "Графах" издают!
Да я единственный из многих!
И, если знать угодно вам,
Мои копыта, это – ноги.
А вы – посредственность, мадам.
На нас, на творческой верхушке,
Культура зиждется страны,
А простоватые толстушки
На кухне только и нужны…
Я обличал всё откровенней,
Я голосил на весь вагон,
Но тут детина здоровенный
Меня за шкирку вынес вон.
Он мог травмировать любого,
К искусству будучи глухим.
Ну, ничего в душе святого…
Как для таких писать стихи?
