И злая ночь по прежнему пялит бельма.
Ты был наивным, впрочем, как все герои.
Не самым честным, знаю, но самым белым.
Ты уходил, у скверов желтели лица.
И возвращался дремлющими лесами.
Нам на манер Высоцкого пели птицы,
Вещими, полухриплыми голосами,
Только убогих, знаю, не станет меньше,
Сколько ты не придумывай Чаш Грааля.
Дай мне с дороги, я постираю вещи,
Может быть мы дойдём, наконец, до рая.