Вечер трогает дождь перебором -
но я знаю уже наперёд,
что рассыплется снежным минором,
обратившись, прощальный аккорд.
Ныне, присно и, в общем, вовеки
время вертится мёртвой петлёй…
Скоро Ангелы, белые снеги,
закружатся над грешной землёй.
Облака сбросят дымные свитки,
изольются в листы жемчуга.
Рассупонится осень до нитки,
и с размаху - в сырые снега.
Помирать нынче вроде не в тему -
есть пошто погулять и пожить.
Снег запойно малюет поэму -
так и хочется петь и любить…
Убежать от себя? - Да, едва ли.
Не сбежишь, если небо блажит.
Берега ли видны… Берега ли?..
… Может, Бог даст, опять миражи…
