Рассади за столом неизменную свиту.
Я сегодня в печали, небрит и лохмат.
Сводит зубы, от сырости ноет копыто.
Может быть, Мастера измельчали, увы,
ничего не читаю, наскучила проза.
Только маслом для каждой дурной головы
неуклюжая Аннушка пишет прогнозы.
Господа, а куда подевался творец?
Обыщите бордели, психушки, подвалы.
Где мой гений непризнанный? И, наконец,
где Марго – королева великого бала?
Чтобы в траурно-чёрном весеннем пальто,
с этой гадкой мимозой, неспешной походкой
по Тверской… Остальные не те, всё не то,
не грызут до нутра, до кровавой щекотки.
Чтобы с первого взгляда его обожгло,
и подумал: Моя! Персональная ведьма.
И откуда такое красивое зло?
И пошёл по её одинокому следу.
Он узнает её среди тысячи лиц.
А любовь – это дар, и не ищет причины,
благородная ярость влюблённых волчиц,
что листы вырывает из пасти камина.
