Я писал картины, стихи,
Я исследовал эту напасть,
Разжимал и сжимал мехи
Наобум, вкривь и вкось, сикось-накось.
Догонял, но не мог обогнать
И ронял, всей тяжестью веса,
Научился правдою лгать
Зависая меж Богом и бесом.
Вот, наверное, тем и хорош,
Что в смазливом, раёшном времени,
Золотой мой, ценою в грош,
Как свеча, при величестве Темени.
P.S.
Но сквозь ужас кровосмешения
Всех веков, в адаманте оков,
К высоте, наготой возмущения
Из среды счастливых подков,
Я писал картины, стихи,
А записывала ионосфера,
Корешки ли, или верхи? –
Вера.
