Ф.Г.Лорка
Под ветхим солнцем в небе опустелом
висит звезда, стрижи и облака.
За занавес картонная рука
заброшена. Я мир рисую мелом.
Я мир рисую чуть, издалека,
дома нагородив многоэтажно,
проспектов взлёт - штрихами, эпатажно.
А мимо вдаль плывут, плывут века...
Свинтили солнце, смяв стрижей бумажных.
А на рисунке - маета, толпа,
на гололедице выделывают па
на каблучках сапожки дев отважных.
Под солнцем - грязно, грим и суета.
Но плещется сюита ля-минорно,
вливая вечность в бирюзу просторов,
весь мир-театр глядит в неё с моста.
С моста души, в зеркальность взоры вперив.
С моста души - меж завтра и вчера.
С моста души вспорхнула нот игра.
Мой выход. Шаг вперёд. Мороз с метелью.