Бумаге я доверяю мысли,
Что напишу, ей всё равно.
Но рифмы нужные зависли,
Их мне поймать не суждено.
Размытым кажется начало,
Не хочет слушаться сюжет.
Сам на себя ворчу устало -
Зачем пишу я этот бред?
Слова мне кажутся сухими,
Из ритма выбилась строка.
Стихи рождаются плохими,
И грусть касается слегка.
Капризна Муза и смеётся -
Жди вдохновенья, ты поэт.
Терпеть мне это остаётся,
До мук моих ей дела нет…
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Ёлочки, ёлочки, фонарики-иголочки"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 58
Авторов: 0 Гостей: 58
Поиск по порталу
|