случилось это. Мудро, нету слов:
ещё живя меж нас, без возражений
ты был готов
служить лишь небу, ангел на посылках.
У всех же прочих грезящих внизу
о смерти мысль рождает дрожь в поджилках.
Душа напоминает стрекозу:
глаза и крылья. Виснет, замирая,
и выбирает лучшие цветы -
воистину, на нежных нивах рая
прелестным чем-то лакомишься ты.
Но иногда, признайся мне, философ,
бывает ли у вас тот тёмный час:
сквозь зеркало, как в комнате допросов,
ты видишь нас?
А мы лишь удивляемся, почуяв
касанье – нет, не пальцев и ресниц,
а словно приникающее чудо
у наших лиц:
на то, что мы встречаемся как прежде,
намёкам и приметам несть числа.
И вспомнишь ты меня не по одежде,
а шрамам и мозолям ремесла,
по странным рассуждениям и рифмам,
неумным шуткам смыслу вопреки,
когда - коль не впустую верю мифам -
мы встретимся на сходнях у реки.
Там небо серебрится облаками,
навеянных полотнами Коро.
И помоги мне с первыми шагами:
твой опыт будет больше моего.