Если б мяч был покрыт шерстью,
Шелковистою, словно вата,
Руки сами, смыкаясь вместе,
Ухватили б его обхватом.
И, оглаживая округлость,
Доводя её до урчанья,
Над мячом бы лилась сутулость –
Тихой нежностью изначальной.
Но… острижена шерсть мяча –
Ягодицей, блестит зло.
Вратарю, на судьбу ворча,
Жопу в руки брать западло!
Оттого, что мячи голы,
Забиваются нам голы.