Я стою за мольбертом. Поглощён полотном.
Я пишу без отрыва, третий день, напролёт.
Добрый клоун игриво нам с холста подмигнёт.
Без натурщика трудно. Ничего. "На глазок".
Был нелёгким мой труд, но... вот последний мазок.
Вызывает тревогу вдохновения плод.
Что за гадство, ей богу! Это что за урод?
Сеть морщин. Или трещин? Битый жизнью старик.
Тусклый глянец проплешин... А парик! Где парик?
Кто ты, облик обретший? Дурень? Пьяный ямщик?
Городской сумасшедший? Подпитой гробовщик?
Нужно самую малость, чтоб не чувствовать злость.
Что-то здесь не связалось, или не задалось.
Я сегодня не в форме. Я старался, как мог.
Клоун скажет: «Всё в норме! Не тушуйся, сынок.
Ты и я! Мы похожи. На себя поглядим -
Постаревшие рожи в обрамленьи седин»
Я открытие это сохраню, как секрет:
Можно вместо портрета выдать автопортрет.
Иллюстрация:
Картина Василия Шульженко «Клоун»
http://samlib.ru/w/wanjukow_a/07shulxzhenko.shtml
Стих написан именно — по мотивам этой картины (а не на тему художника или клоуна)