Чтобы обо мне стихи слагали,
Я мечтала быть кому-то Музой –
Той, что на шедевры вдохновляла.
Я мечтала чьей-то быть богиней –
Недоступной, светлой и желанной,
Я мечтала чьей-то быть мечтою,
Притягательной и долгожданной.
Только, оглянувшись, понимаю:
Нет, я не мечта, я лишь реальность.
Я не те желанья исполняю.
Серость я, обыденность, банальность…
Я как будто вещь второго сорта –
Нет, не для стихов и не для прозы:
Для борщей, для быта, для комфорта,
Чтоб решать житейские вопросы.
Как кастрюлю, в шкаф меня запрячут,
Чтобы на виду я не мешала.
И, быть может, никогда не вспомнят,
Что когда-то я существовала…
Май, 2014