где розовые пятницы в глазах
банальный штамп распятия союзом
меж водкой и желаньем завязать
ни жизнь ни смерть ни капли не пугают
немного лишь пугает простатит
я мог учить молиться попугая
чтоб верить в то что бог его простит
но всё вокруг нисколечки неважно
все смыслы обретаются внутри
Господь ли стал реликвией бумажной
которая при случае сгори