Привычно ночь сложила карту.
Ещё за окнами февраль.
Уже коты готовы к марту.
Свернул за угол старый пёс,
хромой обходчик территорий;
его не мучает склероз,
он выживает без риторик.
С ведром песка идёт Рашид,
зане не думает о плове,
должно быть местом дорожит
насупив сросшиеся брови.
Как у Феллини - скрытый кадр –
пустая детская площадка,
и не хватает старика
до полной гибели сетчатки…
О Боже! Как ни графомань,
а всё равно сознанье гложет:
зачем вставать в такую рань
и сочинять одно и то же?