Вновь время зонтов, и плащей, и промокших прохожих.
Под дождь не попасть бы… А, может, вот взять и попасть.
Впитать его кожей плаща, да и собственной кожей.
Промокнуть, продрогнуть, пробраться такою в трамвай.
На тёплом сиденье устроиться где-то в сторонке.
И хоть не расти – ни циклон, ни вода, ни трава
За мокрыми окнами нашей гремящей лодчонки.
Кого-то бегущего мокрого хмурого ждя,
Совсем уж неважное что-то объявит водитель…
В трамвае уютно за тюлем из капель дождя.
А там, за окном, проплывает промокнувший Питер.
