«В пыли чердачной, брошенной в углу
Надежда отошла последней…»
«Как мысль моя нескромно мчится!»
«Моих стихов наивный лепет
Дороже мне, чем ты сама!»
Я был когда-то скромным парнем,
Покуда на моих глазах
Возлюбленная мною Правда
Не обратилась в чёрный прах.
А Совесть дико так кричала,
Дробясь в «испанском сапоге»,
Пока её мы пропивали
В вонючем, грязном кабаке.
Достоинство скончалось позже,
Не подписавши протокол.
В конвульсиях, на хладном ложе,
Приняв отравленный укол.
Осталась мысль. Бежит нескромно,
Её поймать не в силах Интерпол.
И мчит она вокруг Земли огромной,
И её ни чёрт не ведом, ни закон.
Заставить б эту Мысль за всё ответить!
Поймать бы эту девку, и – в чулан!
Помучить всласть, и холодно заметить:
«Моих стихов наивный лепет
Дороже мне, чем ты сама!»
4.11.13г