ЕЩЕ ОДИН НЕВЕРОЯТНЫЙ МИР
http://www.plutenko.ru/paints/1995/index.htm
Я очень люблю художников, но это любовь с первого взгляда. Легко очаровываться в 20 и очень трудно в 40 лет. Но это настоящее чудо.
Клоуны, дамы, поэты, грань бытия и иллюзий,
Странно знакомы сюжеты: маски, событья и люди,
Где-то на сцене и в гриме снова мечта воплотится,
И растворяются в дыме странно печальные лица.
Что это- -сумрак обмана, или реальности бред.
И на страницах романа вновь оживает сюжет,
И никакая иная сила не сможет помочь.
Шут до конца доиграет, и не закончится ночь .
Хочется вырваться снова, только иллюзии манят,
Дивный художник удержит, снова пленит и обманет.
И обмануться желая, где-то в пространстве окна,
Плакала, жизнь вспоминая, там куртизанка одна,
Словно богиня прекрасна, как Магдалина грешна,
И над судьбою не властна, видела свет полотна,
Там, где пространство и время дивный художник творил
И замираю, не веря в этот таинственный мир,
Вновь уводила дорога, и не могла я остаться,
Там где реальность убога, снова полотна приснятся,
Горечь и боль позабыта и освещает луна.
Женского тела изгибы, тайну того полотна.
№№№№
Картина Станислава Плутенко «Солдат любви»
Воин на поле любви и печали
снова бросается в схватку шальную.
И королева пожала плечами:
- я не люблю его, я не ревную.
Осень, мой друг- это страшная сила,
это немая и вечная боль.
Он же твердит ей: - Как вы красивы,
как вы несчастны. Странная роль.
Выпала снова поэту в мундире.
Женщина будет всегда далека,
И короли в никуда уходили,
и уплывали во мглу облака.
Только художника дивная сила,
сможет на миг отразить эти лица.
Как королева темна и красива,
как холодна, только будет он биться.
Любят таких, и опять умирают-
странное, страшное поле для битвы,
Это любовь. И мужчины играют,
их охраняют сны и молитвы
Только она беспокойно и немо,
смотрит на черные эти квадраты
Странно нависло дождливое небо.
Воин припомнит раны, утраты
- Осень мой друг, лишь художник во мраке,
снова напишет ее и шута
Только прелюдия к яростной драме,
странная тайна любви и холста.
Картина «Собачья мечта «
Я помню, время близилось к закату.
И осень , вдруг вступившая в права,
Швырнула ветром, зло и угловато
Дом выступал из мрака, и была
Такая тишина над этим миром.
Как будто грянет дикая гроза.
И вот тогда покинутым и сирым,
Вернулся он, казалась навсегда
Ушедший в мир , где правит суматоха
И деньги власть имеют роковую,
Но вот вернулся, дивно и высоко
Ночное небо. И о ней тоскуя,
Он «Лунную сонату» в час заката
Подарит и художнику и псу.
И что весь мир , когда душа крылата
И им свои сомнения несут.
Во мраке музыканты и поэты,
И пишет он той музыки полет,
И странный свет сияющий, воспетый,
Творцов к вершине снова уведет.
И если миром правит вдохновенье,
И если в мире музыка царит,
То душу не касается забвенье,
Она во мраке среди звезд парит.
№№№№
Картина «Кукольный мастер»
Мы куклы в красивых руках кукловода,
Мы только игрушки в руках у судьбы,
И музыка льется, в преддверье ухода
Еще доиграем и в мир суеты
Не выдержав, снова уходим от мира,
А в башне и сыро давно и темно.
Холодные речи чужого кумира,
Как свет откровенья, и в вечность окно
Раскрыто, и манят какие-то звуки,
А вот и свобода, бери ее, друг,
Но снова вернут нас красивые руки,
На сцену и скоро умрем от разлук,
И лишь на холсте у художника живы,
Юны и прекрасны забытые лица,
О как мы сыграть эту пьесу смогли бы.
И плакать на сцене и вдруг веселиться
Откуда все это? Понять нам едва ли,
Мы связаны с ним, без него нам не жить,
И только художники нас написали,
Такими прекрасными, голос дрожит.
И если не вырваться, плен проклиная,
И если вовек не узнать нам свободы,
Замрем, встрепенемся, и к небу взлетаем,
Мы куклы, в красивых руках кукловода.
Картина «Сума души»
В своих мечтаньях он летит куда-то,
В пространство вдохновенья и огня,
А девушка прекрасна и крылата
Они дошли до рокового дня
И вроде снова вместе остаются,
Да только нет. Полет его прервав,
Какие-то создания смеются,
Над романтизмом, как он написал,
И как художник видит эти дали,
Какие-то иные города,
Она грустна, она поймет едва ли
Она к тому же очень молода
И этому неверию внимая,
Не понимая, то, что он творил,
Она ему сказала : « Уезжаю»
А он не слышал, в облаках парил
И вечна эта спесь непониманья
И не вниманья, как они милы,
И только там, в эпохе увяданья,
Еще горят незримые костры,
Когда над полотном творец колдует,
Когда поэт поет свои стихи .
Она совсем одна, она тоскует.
Она стремится в никуда уйти.
И он ее увы, не замечает,
Но немо подступает пустота,
И все как прежде, он стихи читает
И Мастер замирает у холста
Картина «Демон Петербурга»
Он видит Демона , парящего во мраке,
В тумане еле виден этот дух,
И где-то там опять иная драма,
Душа устала от тревог и дум,
Он видит на Сенатской эти лица,
И эти судьбы точно знает он.
И плачь сквозь смех все продолжает длиться,
И этот звон летит со всех сторон.
И он парит, гармонии внимания,
И понимая, как порочен круг
И мечется там женщина чужая,
В плену коварства, встречи и разлук.
И кто-то в странной маске, где же лица.
Он так устал, от масок и от снов,
И хочется внезапно воплотиться.
Но он живет и мечется от слов
И взглядов он устал во тьме скитаться,
И натыкаться на чужих во мгле
И будут долго призраки смеяться,
Стремиться в небеса, потом к земле.
И Демон Петербурга в час заката
Проносится, касаясь нас едва.
Его душа прекрасная крылата
Он больше не скрывает торжества
№№№№№
Картина «Портрет Дориана Грея»
Тайну портрета хранили до срока века,
Умер художник , насилия он не осилил
У Дориана походка все так же легка,
Странные тени по дому ночному носились.
Снова он с теми, кто молод и вечно влюблен.
Снова он ищет любовь, и играет судьбою.
Тайну портрет сохранит и в сцепленье времен
Ужас порока уводит его за собою.
Тени столпились, в немой пустоте воспаря
Мастер иной нам подарит его и портрет,
Умер художник, и странно алеет заря,
Бойтесь желаний, как дик и печален их свет.
Блеклые тени слетают , как листья , как сны,
Снова художник воскреснет. И канет во мрак
Тайну портрета хранили усталые мы.
Горько от дум, и открытий, и страхов и драм.
Вечеринка среди звезд
Картина «Сон с белой розой»
http://www.plutenko.ru/paints/1995/index.htm
В воздухе пахло грозой запоздалой,
Странные тени носились по кругу.
И в полумраке лицо возникало
Демона, ангела, может быть друга.
Скомканы были усталые речи.
Странные маски в экстазе срывая,
Мы позабыли о вере и встрече,
Мы до утра в забытьи танцевали.
Кто вы? - у спутника тихо спросила,
Что я хотела понять до конца?
Только художника дивная сила
Только черты дорогого лица.
В этом рассеянном звездном бомонде
Чувства забыты, реальность мертва,
Кружится шут и король в хороводе,
Каменны маски, улыбки, слова.
Вот и носились устало по кругу
Легкие тени в преддверье дождя
То ли с иронией, то ли с испугом
Я проводила к звездам тебя
Будет художник писать нас устало,
Будут поэт читать до рассвета,
Странные строки, душа трепетала
И улетала с порывами ветра.
№№№№№№
И где-то там , где души обитали,
забывшие о жизни в полумгле,
Художник то с восторгом, то в печали
стремился к ним, прикованный к земле,
И это было светлое начало,
И дивные полотна в миг заката
Душа его в смятенье воскрешала,
Реальность, уходившая куда-то
В небытие, была тогда не властна
Над бытом и проблемами, и сном.
И ангел говорил, что там прекрасно,
Что там ужасно,- бес витал в ином
Просторе, и на стыке пониманья,
Они вдруг проступали на холсте.
И где-то там, в основах мирозданья,
Смирился ветер, и заснул, слетев
В лес заповедный, где играла кошка
И птичку в плен легко она взяла
И время не текло, и только колко
Шутил философ. Эта ночь прошла
И оставались дивные эскизы
Того, что на полотнах воплотиться
И где-то там, на краешке карниза
Душа сидела, трепетно, как птица.
Картина «Разбитые мечты»
http://www.plutenko.ru/paints/1995/index.htm
Я просто немного устала…
Ну вот и закончился праздник. И хватит других веселить,
И ветер, хитрец и проказник, забившись, так сладостно спит.
И только шуту все не спится, и бродит по городу он,
И помнит красивые лица, и маски минувших времен.
А как они там обитают, и с кем веселятся не прочь.
Когда в полумраке стихает, внезапно закончившись, ночь.
Когда тишина пониманья не трогает больше души,
И только художник вниманья его удостоил в тиши.
И только в порывах оркестра, все музыка где-то слышна.
И плачет чужая невеста, у темного скрывшись окна.
И кто-то в экстазе скривится, а кто-то опять торжествует.
Ну вот и вспорхнула вдруг птица. А он этот мир нарисует.
Напишет шута и дорогу, и хлынет на город рассвет,
Все грустно, бессильно убого, и в маске спасения нет.
И кажется, нет оправданья, за то, что во мраке случится.
Опять искажают страданья под масками скрытые лица.