Буйный, валящий с ног,
Сладкой окисью хрома
Жгущий рассудок и волю?
- Я бы его закрасил -
Если б, конечно, смог.
Сделал бы чистым, белым,
Незамутнённым полем.
- Как тебе этот синий -
Правда, красивый цвет?
Пахнущий спелым летом,
Морем, рыбацкой песней...
- Тут ты права, конечно.
Радует, спору нет.
Только слегка подправить:
Белый вполне уместен.
- Как тебе этот жёлтый
В длинном до пят пальто?
Плачущий каждой веткой,
Стонущий каждой тварью?
- Это чуть-чуть поближе,
Но всё равно не то.
Сделать бы посветлее.
Белого не хватает.
- Как тебе этот белый?
Вон, посмотри в окно:
Кто-то старался ночью,
Не пожалел белила.
- Это почти шикарно!
Честно, почти оно.
Если б не эти точки -
Было бы вовсе мило!
- Как тебе этот чёрный? -
Прочерк, абзац, финал,
Тьма над Ершалаимом,
Знак окончанья бала...
- Вот где покой без воли!
Как я сюда попал?
Где там твоя палитра?
Ну-ка, давай сначала!