Tanka и Volcha - вам.
Мысли, спровоцированные одним диалогом в комментах и одним ночным разговором.
Человек спит.
Он беззащитен и беспомощен, словно слепой в чаппарале.
Он открыт всем ветрам и стихиям.
Они проходят сквозь него и исчезают.
Что-то остаётся.
Человек просыпается.
Он надевает кожу, наглухо застёгивает глаза, зашивает рот, залепляет уши воском.
И идёт жить.
Он живёт и не чувствует, как где-то внутри него, надёжно разделённые брандмауэрами железной рациональности,
бьются и трепещут невесомые крылья ночного ветра, играют радужные всполохи ночных стихий.
Человек не видит и не слышит.
Он живёт.
Лишь иногда невидимый звоночек, неслышимый отзвук некоего присутствия заставляет его на миг замереть на бегу, помотать головой и бежать дальше.
Помните у Блока: "Случайно на ноже карманном..."?
Он не зря написал эти строки.
Он чувствовал, что всё не так просто.
Или точно знал.
Человек возвращается домой.
Он расстёгивает глаза, разлепляет уши.
Он открывает окно и пытается нарисовать картину мира,
в котором он прожил день.
Картина не радует.
Человек закрывает окно, снимает кожу и засыпает.
И во сне рушатся брандмауэры, и вырывается на свободу ночной ветер, и пляшут стихии, и ночные бабочки гоняются за ночными страхами...
И жизнь продолжается.
Человек спит.
