Man dies too soon, beside his works half-planned.
His days are counted and reprieve is vain:
Who shall entreat with Death to stay his hand;
Or cloke the shameful nakedness of pain?
Send here the bold, the seekers of the way--
The passionless, the unshakeable of soul,
Who serve the inmost mysteries of man's clay,
And ask no more than leave to make them whole.
Целители
Средь дел початых умирают вдруг…
Дни сочтены и хлопоты пусты:
Кто смерть заставит выпустить из рук,
Сокрыть постыдность боли наготы?
Сюда им – дерзким, тем, кто ищет путь.
Бесстрастным, дух чей непоколебим,
Что естества способны чуять суть:
С мольбой не боле, чем о здравии – к ним.