И не может и быть плохой.
Нам об этом сказал поэт
И об этом хоть песни пой,
Ведь в июле у нас жара
И леса все полны листвой,
Коротка, правда, та пора,
Может где-то прослыть зимой.
К ноябрю из листвы пурга,
Пьём в апреле берёзок сок.
В остальном же у нас снега,
Как в Сахаре они песок.
Снег искрится, упав в полях,
На земле от него светло,
Этот снег, правда, в городах
Менделеев сложил в табло.
Ритуал нам подарен всем,
Изучаем мы все прогноз.
Покупаешь загарный крем,
Глядь, а лужи сковал мороз.
Вдруг, на Троицу ни с того
Налетает позёмки дрожь,
А бывает наоборот,
Что на Святки польёт дождь.
Самолётом то три часа.
Улететь, где теплы края.
Среднерусская полоса
Не пускает туда меня.
