Зачем мне день, зачем мне ночь,,
зачем мне сумрак между ними,
когда лечу листом гонимым,
сорвавшись с ветки наземь прочь....
Зачем цвести, расти и зреть,
когда лишь тлен всему итогом,
какие силы нам помогут,
остаться вечно на заре.
Что нам готовит краткий сон,
когда он нам привычкой станет,
быть может, вечный меньше ранит,
«Смирись - так было испокон....».
Был мир со мной и без меня,
он вечный был и есть, и будет,
зачем же птицы, рыбы, люди,
мы все как пища для огня.
Огня? зачем сияет свет,
кому и что во тьме осветит,
куда летит согретый ветер,
кого желает обогреть?
Быть может жизнь и смерть мираж,
а всё вокруг туман и тени,
придумал их безумный гений,
от скуки, верно, впавший в раж.
Когда в огне мелькну на миг,
на чей вопрос смогу ответить,
возможно ль так, что кто-то где-то,
увидит этот мир другим.
Сверкну искрой иль пеплом вниз,
умножу тьму и стану грунтом,
догадки, сны, понять их трудно,
какой в конце получим приз?
Быть может в этом суть и соль,
что мы того не зная сами,
крещёны тьмой и небесами,
ответить счастье что и боль?
А что есть сон и что есть смерть,
не та ли связь и с тьмой, и светом,
вот так общаясь незаметно,
мы на вопрос даём ответ?
25.10.2015