И не было радости, горя, потерь,
А что же тогда? – Возмущение праха –
Метелью за дверь…
И что-то еще, невозможно возможное,
То, что не мельком, ни искрой в ночи,
Впрочем, и днём, неосторожно:
Пройдено, кинуто, сожжено в печи…
В той, самой Русской, с горнилом, лежанкой,
Ты и сам черт тебе в бедах не брат,
Жизнь, то с «лица», то рваной изнанкой,
Но… счастлив с пеньки был и без наград.
Так как, моя жизнь, была ли «отмосткой»,
Иль тем, что «не промах», иль «между глаз»,
Вот только дубок, тополёк, да берёзка,
Вот только внутри настойчивый глас,
Как звон колокольца, с мишуры, дребедени,
Как то, что неважно теперь, а потом…
Тоннели из света, метельные двери,
Мёртвых стихов неотчитанный том…
