Россыпь августовских пыльных буден вызрела, что спелый виноград.
"Двадцать шесть" – бьет пульса гулкий бубен. Наступает время "никогда".
В "никогда" не скачут небом кони. В "никогда" всяк предан и забыт.
"Никогда"- навряд ли что-то помнит. В "никогда", мой друг, уходишь ты.
Там, над ярмаркой, не знающей поэтов, – следом в след светилу, в унисон
златорожему – краюхой эго накорми – любовью и весной
и скачи: так словно - был и вышел, – слышу топот лошадиный из "нигде".
Будет голубей вздымать до крыши рыжего мальчишки скорый бег.
Ты беги, лети собой, мальчишка, – ход планеты нам ли обратить?
Смело босоногий – быть потише не захочешь, не умеешь ты.
Станешь небо мерить полой грудью – берегись, жалеть бы не пришлось.
Быть по небосводу красной ртути - ветром непричесанных волос.
Был ли ты стихами интересен? На трубе удачно ли играл?
Да! Конечно - был, на сотню песен, а юродивым – дорога в облака.
Вечером – нечёсаный, нескладный, на губах – синяк от мундштука –
грыз таблетку. Музыкальным рядом, циферблатной гаммой подступал
некто: неизведанной гримасой – тени не имел, не отражал
в зеркале – ночных лучей, был в маске. Карусель беспамятства. Мне – жаль.
Октябрем, московскими дворами, крышами ступая, как во сне,
скромный Человек шел облаками. Трудными путями к высоте.
26 августа ушел Владислав Конышев (Влад Коне) Поэт и Человек.
Работа написана на 40 дней ( прошу случайных Читателей не избирать и не оставлять комментариев). Спасибо. Извините
