Семизарядный револьвер мой у виска,
Ещё немного,- всё раскрашу ярко-красным.
И рухнут вмиг на землю небеса,
И труд сочтут мой действием напрасным.
Дрожит рука, спустившая курок,
На “до” и “после” время разделилось.
А жил ли “до”, как в руки взял смычок?
И буду ли, коль фальшь в меня вселилась?
Удар, щелчок… Сейчас мне повезло:
Один лишь шанс в седмице нот-патронов.
И нотный стан замызган мой давно
Сплошь вялыми попытками “канонов”.
Неверный звук, - и снова брызнет кровь
Остатками фальшивой оперетты.
Рождение мелодии, увы,
Сродни лишь только мукам у поэта!
... от композитора.
22.09.2015г. 04:00ч.
