отправлюсь в серебряный лес,
в котором осины – печальны и строги,
и ели – почти до небес.
Я знаю, что тут на туманной опушке,
в овражке, внизу – у ручья
большие пуховые зреют подушки:
твоя и потолще – моя.
Пускай здесь особенно сыро и зябко,
и боязно даже чуть-чуть,
сорву осторожно, возьму их в охапку,
домой доберусь как-нибудь.
Продрогший, с добычей, вернусь на рассвете
и в спальню к тебе завалюсь:
– Любимая, я тебе свежие эти
принёс!..
– Заходи, я не сплю.