Что подарить тебе сегодня?
О чем написать?
О том, о чем пишу всегда, ты это уже слышала и читала, стоит ли повторяться?
Весна.
Город завален снегом, а цветы замерзают от мороза.
Сегодня была ночь кошмарных снов.
Я обычно засыпаю, не выключив компьютера, по которому смотрю телепередачи.
Проснулся на фильме о половинках. Художник рисовал портреты половинок, и люди искали свои …
Я, наверное, так же всю жизнь бессознательно искал свою…
После фильма заснул с мыслью написать стихотворение «Чужая половинка» - кроме названия ничего, ни строчки.
А ночью снился сон - я бежал к тебе по каким-то огромным лужам и ямам. Провалился в яму с водой по пояс…
Меня какие-то идиоты обливали водой, а я пытался убежать от них.
Не хотелось прибежать к тебе мокрым с головы до ног.
Я бежал и не увидел, что передо мной обрыв…
Я летел в пропасть.
Летел с мыслью о тебе, о том, что это уже конец, о том, что больше уже не увижу тебя, что всё закончилось.
Упал на торчащие металлические прутья, боли не было, ничего не было, всё оборвалось.
Я проснулся…
Секс.
Страсть.
Влюблённость.
Жизненное благополучие.
Возможность иметь всё, что захочешь.
Всю жизнь мы сознательно тратим на эти мелочи, а бессознательно ищем свою половинку и бежим к ней сломя голову, ничего не видя и не осознавая…
8 марта.
Восьмерка единственная цифра, которая состоит из двух половинок. Если их разъединить получится два ноля.
Этот праздник придумали при советской власти, но это праздник весны, цветов, влюблённых глаз, праздник, когда мужчины дарят своим любимым женщинам радость…
Я знаю, что ты моя половинка, но думаю, что у каждого человека на земле не одна половинка, их несколько, и ты найдешь другую половинку, потому, что у тебя еще вся жизнь впереди, она у тебя только начинается…
Пусть моим подарком для тебя будет простая цифра «8»…
Цифра олицетворяющая бесконечночть.
Чтобы ты была бесконечно счастлива...
8 января 2007 года
Актеры, актрисы, театры теней…
Годы, века, перелетные птицы,
Седьмое, январь, у потухших огней
Искрятся от инея чьи-то ресницы…
Чья-то тоска разлилась пятном,
Черным по белому - грязью пачкая…
Кто-то подумает – это о чем?
Проза у жизни такая разная...